Dicen que jugando al mus
si te echaran un envite
tómalo como un convite,
sin miedo ni repelús.
Si te meten un obús
no te importe ni un ardite:
Dos pierdes, ya habrá desquite.
Acéptalo en un ¡Jesús!
En este juego es el rey
el que domina primero.
Haz caso a tu compañero,
pues hacérselo es de ley.
Quien juega así es de la grey
más noble y un caballero.
El hombre siempre ambiciona
lo que poco necesita.
Si no lo tiene, se irrita;
si lo logra, lo abandona.
Así siempre fue en la Historia
y no cambiará, sin duda;
pues de costumbres no muda,
siendo flaca su memoria.
No aprenderá la lección
de su padre y sus abuelos
y sufrirá mil desvelos
para saciar su ambición.
Una vez esté colmada
otro deseo tendrá.
Así siempre ocurrirá,
al ser costumbre heredada.
Legado es de sus ancestros
el obrar de esta manera.
Dudo que escuche, siquiera,
los dichos de sus maestros.
Dios lo forjó de tal guisa
y nunca tendrá remedio:
Siempre sufrirá el asedio
de la codicia y la prisa.
A dormir, que ya es la hora
del descanso y perentorio
yacer. Es obligatorio,
no hay que esperar a la aurora.
A la cama sin demora,
que del cuerpo es sanatorio.
Pues quien bien duerme es notorio
que más contento labora.
Mañana será otro día,
aunque ya es hoy. Se ha pasado
la velada en un suspiro.
¡De cuán rápido me admiro,
ni dado cuenta me había!
En serio que estoy pasmado.
Búscame nos prados verdes de Galicia,
búscame nos montes vigías do mar.
Nas transparencias dunha clara aurora,
ou na negra sombra, que na noite vai.
Búscame nas rúas de labrada pedra,
búscame na hiedra que cobre a nogueira,
na agreste roca que a onda rompe,
no sal amargo, da súa branca espuma,
ou na caracola que a area esconde.
Buscame na praia solitaria onde,
onde te eu che biquei.
Búscame entre restos de amores e goces,
entre o sinistro que o noso foi
Baixo un farol bébedo de lúa,
espéroche entre brumas,
cada anoitecer.
Búscame se queres ver como matáchesme,
amarrado a o porto,
do teu mal querer.
Autor: Libra
En la noche estrellada y sin bruma
el poeta medita y su mente,
sopesando, recuerda a la gente
del pasado y la plasma su pluma.
¡Tantos rostros fugaces que, en suma,
no dejaron su marca patente!
¡Tanto tiempo perdido, inconsciente.
Su memoria, al pensarlo, se abruma.
¿Dónde fueron los días perdidos,
cómo son hoy en día esas caras?
¿Todas ellas hallaron sus nidos
o, vagando, aún recorren las claras
avenidas de ayer? ¡Cuántos ruidos!
Le semejan feroces algaras.
¡De tantas cosas hechas me arrepiento
y tantas hasta hoy no realizadas!
¿Podré olvidar un día este tormento?
Quién sabe si serán por mí olvidadas,
yaciendo en una caja de madera,
o sigan perforando como espadas
los restos de mi inmunda calavera.
Posada sobre el brazo, meditando,
recuerdo aquel ayer; mi primavera
pasó veloz, fugaz, como soñando.
Brumosa la recuerdo y tan lejana,
que casi es imposible cómo y cuándo
saber cuánto duró. Si una mañana,
aciaga para mí, dicen que he muerto
decid que me embarqué de buena gana
y al fin que mi navío llegó a puerto.
Si el hombre es a la postre un animal,
parece que el futuro tiene cierto.
Os juro que no veo mi final,
sabiendo que se encuentra muy cercano.
Por fuerza, por desdicha y por mi mal,
no puede, a mi pesar, estar lejano.
Mas pienso que me queda todavía
el tiempo suficiente. Mi verano
dejó paso a mi otoño, y hoy en día
deseo, por tener más experiencia,
hacer mucha y más grande Poesía,
brindarle una razón a mi existencia.
El reino de la noche es silencioso,
a nadie a tales horas se vislumbra;
pues todo, sumergido en la penumbra,
resulta brujeril y misterioso.
Es mágico pensar en lo grandioso
que puede ser el Sol que nos alumbra.
Mañana lucirá, como acostumbra,
el astro con su brillo poderoso.
En tanto llega el alba está dormida
la calle donde vivo, igual la gente.
Descansa de este juego que es la vida,
reposo da a su cuerpo y a su mente.
Preciso es el dormir, pues la partida
prosigue al otro día y al siguiente.
Resulta que tengo un “nieto”
al que yo no conocía.
Nunca acabarás el día,
para que sea completo,
sin desvelar un secreto.
Es argentino el chaval
y aunque las cosas muy mal
tengamos con la Argentina
no me da tan mala espina,
no acabaremos fatal.
Ése es tema de banqueros,
de ricos y poderosos:
Los unos, por ser roñosos.
Los otros, por usureros
y amantes de hacer dineros.
A los pobres nada importa
más que la vida es muy corta
y se marcha en un instante.
Hay que seguir adelante,
todo al final se soporta.
Francisco lleva por nombre,
como yo, lo cual me agrada.
Nieto de una amiga amada.
Un día, siendo ya un hombre,
espero que no se asombre
del capricho de su abuela.
Y no pienso que le duela
llamarse como aquel Santo.
Nada me gustase tanto
que el que siguiese mi estela.
Un gran poeta argentino
que alcanzara enorme fama…
¡Quién sabe, si Dios le llama
por semejante camino!
Eso es cosa del Destino.
Busca en tu madre el sustento
por ahora, chavalín,
pues todo tiene su fin,
su principio y su momento.
¡Que te cunda su alimento!
¿Consejos que puedo darte
esperando que los sigas?
Con los demás, buenas migas
y el honor como estandarte.
Ama el amor, ama el Arte,
nunca cambies de chaqueta
y a todo el mundo respeta.
Sé un mozo fiel y valiente.
Que, al pasar, diga la gente:
- ¡Ése es “nieto” de un poeta! -.
Es tarde de domingo y, por delante,
la siesta me parece un aliciente.
Descansa de este modo así la mente
y el cuerpo se relaja en un instante.
Se olvidan los dolores. Mas, no obstante,
trabaja la memoria y es frecuente
que tornen los recuerdos. Solamente
durmiendo, al no pensar, sigo adelante.
Las tardes del ayer lograr olvido,
inmerso en un sopor torpe y pesado.
¡Qué tiempo tan inútil y perdido!,
medito recordando mi pasado.
¡Cuán lejos me parece y qué querido!
Difícil de olvidar, aunque obligado.
Los ojos de mi chiquilla
tienen un brillo especial,
lucen lo mismo que brilla
la noche primaveral.
Su risa, pura alegría,
suena igual que cascabeles.
Es, en verdad, niña mía,
de un poeta los laureles.
Noelia llevas por nombre.
Eres gentil, pizpireta.
Por eso, poco te asombre
que me enloquezca mi nieta.
Crecerás, serás hermosa,
la reina de los quereres.
Serás la más fabulosa
de entre todas las mujeres.
Pero no crezcas deprisa.
Despacio, sin mucho anhelo.
Deja que goce tu risa,
que es de mis penas consuelo.
Si alguno saber pretende
quién te escribió estas cuartetas,
responde orgullosa: - ¡Un duende
o el mejor de los poetas! -.
Eso quisiera yo ser
para ensalzar cual mereces
tu belleza de mujer,
pues una ninfa pareces.
Mas estos versos galantes
no lograrán tal proeza:
¡Dudo capaz a Cervantes
de plasmar tanta belleza!
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